Pluma Blanca

Cada paso retumbando como un trueno,
entre mi alma de trotador y el miedo de forastero,
sintiéndome en mi propia tierra extranjero,
revolución en el cielo, las nubes grises en el techo.

Over, and over the rainbow. suena en toda la habitación,
quizás sólo en mi cabeza, tal vez en dos,
conexión entre treintamil universos, cincuenta almas.
Esquizofrenia, rabia, éxtasis: humo en mis venas.

Cerillo a cerillo, se agota su brillo,
y entre la oscuridad que ahora hemana,
la nueva iluminación lo alcanza.
¡Arte! La gloria bajo el sol de Hermosillo.

Mural en el Pluma Blanca,
cuyo autor desconozco, al igual que el de la foto.